Balanegra

Un avis personnel...

Publié le : 11 août 2025

Dans le village de Balanegra vit Coveiro, fossoyeur septuagénaire et gardien du cimetière. Chaque matin, il part chasser, uniquement du gros gibier — une éthique personnelle — et revient bredouille, même lorsqu’il a réussi à débusquer un sanglier.
Coveiro est un ancien tueur à gages retiré des affaires, un métier qu’il a toujours exercé avec la même éthique qui continue à guider ses pas.
Il vit avec son neveu autiste.

Chester est journaliste et Le Russe flic. L’un informe l’autre. Un étrange accident a eu lieu, qui pourrait ouvrir sur un scoop. Le conducteur, bardé de tatouages, est mort dans la collision. Inconnu des services de police. Mais dans le coffre du véhicule, on a retrouvé le cadavre d’une jeune fille, violée, et les analyses ADN ont révélé l’implication du fils d’un(e) magnat de la viande industrielle, le politicien León de Miguel, le même qui vient de mourir d’un infarctus lors de la perquisition qui a suivi.
Si ça c’est pas du scoop… D’autant que beaucoup voudraient garder l’affaire sous silence.

Et c’est donc au cimetière de Balanegra qu’on choisit de cacher la tombe de León le pédophile, sur ordre de sa mère Rubi, la reine du cochon.

Une écriture cinématographique, un découpage de scènes au cordeau, des chapitres très courts, un déferlement de violence à la Tarentino, mais aussi le côté déjanté des frères Coen, accompagnent une galerie de personnages hauts en couleur : Rubi la marâtre, mi-bouchère, mi-mafieuse ; Dudas Franco dit le Duc, son éminence grise ; ses enfants les frères Miguel, dégénérés à souhait ; les irrésistibles Bobby et Bobby, couple de tueurs à gages.
Une affreuse bande de méchants patibulaires que va devoir affronter Coveiro pour sauver son neveu.

On ne réveille pas un chat qui dort, vous connaissez l’adage. Il s’applique parfaitement à Balanegra et au personnage de Coveiro. Sauf qu’on n’est pas aux États-Unis ou chez d’autres anglo-saxons, mais en Espagne, chez les latins, et que Marto Pariente, dont on a pu découvrir le talent avec son premier roman La Sagesse de l’Idiot, tient la plume. Résultat : Coveiro n’est pas Rambo, mais alors, pas du tout.
Son ancien tueur à gages a plutôt l’air d’un vieux paysan, un homme qui a décidé de terminer sa vie loin du bruit et de la fureur de la ville, dans le silence d’un cimetière de village.

En ramenant la vie humaine à une seule année, on aurait pu dire que Coveiro approchait déjà de l’hiver. Les feuilles qui tombent, c’étaient les dents ; les oiseaux qui se font la malle direction le sud, c’était la tension, le sucre, deux reins aussi secs que des figues de Barbarie et une prostate grosse comme un chargeur bourré de balles à blanc.
Voilà où il en était.
Coveiro, cet arbre sec en haut d’une colline pelée.

Marto Pariente construit son intrigue pas à pas, introduisant ses personnages à grand fracas, par surprise, avant de nous expliquer, peu à peu, qui ils sont et pourquoi ils sont là. Le tableau, baroque, se révèle au fur et à mesure que les voiles s’envolent, poussés par un vent de folie. Car quand même, dans cette comédie noire, toutes celles et ceux qui tournent autour du cadavre de León de Miguel et de sa mère Rubi sont bien barrés.
Sans jamais insister, Marto Pariente nous décrit chez ceux-là — une sorte d’élite industrielle bourgeoise — une propension à se vouloir au-dessus des lois. Bien sûr il force le trait, caricature, exagère, mais on reconnaît dans ses mots ce qui avait fait, entre autres, la saveur de son premier roman.
Pour le reste, et malgré l’outrance, rien n’est laissé au hasard. L’intrigue est rigoureuse, développée avec soin et on ne s’ennuie jamais sur les traces de Coveiro. Une belle confirmation.

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

Le polar ibérique (que je ne connais pas tant que ça) a une saveur bien particulière. Je me souviens encore de la délectation que j’avais ressentie à la lecture de Paco Ignacio Taïbo II et de son A Quatre Mains. Plus récemment, on peut bien sûr citer Carlos Salem et notamment son dernier roman Ceux qui Méritent de Mourir.
Et bien sûr, si vous n’avez pas déjà lu La Sagesse de l’Idiot, du même Marto Pariente, je ne peux que vous encourager à réparer sans tarder cette erreur.