Vénus Privée

Un avis personnel...

Publié le : 1er janvier 2006

Première enquête de Duca Lamberti, Vénus Privée nous plonge dans le monde de la prostitution "de luxe" et, pourtant, tout aussi sordide que les autres.
Duca Lamberti sort de prison où il a été envoyé pour fait d'euthanasie, il n'est plus médecin bien sûr, il doit retrouver un travail et un statut social.
Le commissaire Carrua, personnage gueulard et généreux que l'on aperçoit épisodiquement dans le roman, toujours de façon tonitruante, le recommande pour un travail assez spécial à un richissime monsieur Auseri. Celui-ci a un fils d'une vingtaine d'années, qui depuis un an s'enivre du matin au soir, sans qu'aucune méthode ait pu l'en empêcher, de la plus douce à la plus violente. Auseri veut que Duca soit le gardien de son fils, le surveille continuellement pour l'empêcher de boire.
Mais bien vite, l'ancien médecin se rend compte que l'alcoolisme n'est qu'un symptôme d'une maladie plus profonde : celle de l'âme. Le garçon boit pour se détruire méthodiquement, et il est fort probable qu'il essaiera de mettre fin à ses jours de manière encore plus radicale si on ne va pas extraire le mal à la racine.
Duca entreprend alors de découvrir ce qui s'est passé un an auparavant, qui a provoqué le désespoir du jeune homme.
Et il tombe sur une histoire glauque et dégueulasse, racontée pourtant avec très peu de violence effective. Une seule scène violente à la fin, et encore racontée de manière elliptique, sans que cela en atténue l'horreur.
Pas de descriptions sanguinolentes, pas fusillades éperdues ou de courses poursuites effrénées.
Si bien qu'au début du roman, on pourrait presque penser que tout ça est anodin. Une femme s'est en apparence suicidée, d'accord, elle a peut-être été un peu aidée, d'accord, elle avait fait juste avant des photos nues singulièrement glauques, bon. Et puis ?
Mais l'écriture de Scerbanenco est si envoûtante que petit à petit elle met à nu l'horreur de la situation sans jamais un mot plus haut que l'autre, sans vulgarité ni cadavres dégoulinants.
On imagine ces jeunes femmes distinguées et cultivées mais sans le sou, qui occasionnellement vendent leur corps pour gagner un peu d'argent, "neuves" en langage de proxénète, abordées sournoisement et conviées à faire des photos de nu dans une piaule sordide pour trente mille lires.

Démonstration d'une vérité inéluctable et terrible : aucune femme ne peut se prostituer indépendamment d'une organisation, la femme est marchandise et pas question qu'elle dispose d'elle-même. Si elle est sur le trottoir, elle doit être prise en main, et gare aux rebelles.
Celles qui n'en mourront pas se retrouveront défigurées à vie par les hommes de main de la mafia, passés maîtres dans l'art de se faire respecter.

Laisser aller une femme balafrée de cette façon c'est presque une meilleure publicité qu'un assassinat. Les journaux en parlent, les filles ont peur : si elles ne se taisent pas, il leur arrivera la même chose.

En finissant Vénus Privée, qui se lit très vite et facilement, on peut avoir l'impression que ça s'est passé comme dans un rêve, qu'on a lu une histoire de plus, et voilà. Et puis on se retrouve habité par les images suggérées, par la violence sournoise tapie à chaque coin de rue, par toutes ces réflexions sur la prostitution.

- Le mal c'est le proxénétisme. Nous n'arriverons jamais à l'éliminer, mais, chaque fois qu'on rencontre un proxénète, il faut l'écraser.
Encore un apôtre décidé à écraser le mal ! Nous sommes deux croisés. Croyait-elle vraiment les écraser ? Mais que veux-tu écraser, ma douceur ? Plus on en écrase et plus il en revient. Oui, mais il faut peut-être les écraser quand même...

Et puis ce vague à l'âme des fins de polar, où l'on sait que le héros est une sorte de Don Quichotte qui ne changera pas le monde.
Scerbanenco a la sagesse de nous laisser sur cette semi-victoire : avoir écrasé quelques proxénètes, connaître des noms dans toute l'Italie, espérer que la police pourra faire quelque chose et n'enterrera pas le dossier au fond d'un tiroir parce que trop de gens importants sont impliqués.
On n'est pas dupe, mais néanmoins reconnaissant de cette illusion de happy end, en toute lucidité...

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

Vous pouvez continuer un bout de route avec le personnage de Duca Lamberti, dans À Tous les Râteliers, Les Enfants du Massacre et Les Milanais Tuent le Samedi.

Et puis dans une optique plus large, vous pouvez profiter de cette incursion dans le noir italien pour découvrir des auteurs plus récents et tout aussi fabuleux, comme Carlo Lucarelli ou Andrea G. Pinketts.