Publié le : 31 octobre 2005
Un polar étrange qui plonge dans les profondeurs de la province française.
Une atmosphère à la Chabrol... Belle construction où l'on suit un tueur
fou qui se prend pour le sadique du Yorkshire. Etonnant.
Quelques pistes à explorer, ou pas...
Désolé, pas d'idée.
Les dix premières lignes...
Chanfier roulait depuis six heures quand il traversa par l'inévitable rue
principale ce bled froid et triste. L'artère étroite n'en finissait pas
et les maisons basses qui la bordaient se suivaient, toutes pareilles,
sous un ciel aux nuages gris que le vent de l'océan tout proche jetait
dans une course rapide. C'était une petite ville, ni plus ni moins
sinistre que celles qu'il avait rencontrées tout au long de sa route,
sur des nationales, à travers les provinces.
Il était un peu plus de quinze heures, on était en semaine, il n'y avait
pas un trainard sur les trottoirs. Le genre de patelin où l'on peut
compter les oisifs sur les dents d'un râteau (...).
Quatrième de couverture...
Femmes blafardes. Et qui vous tirent la langue car elles ont été
étranglées. Leurs yeux fixes ne sont plus que des étoiles glauques qui
cherchent à percer la grande nappe qui les entoure, plus noire que la
nuit et où défilent, à la dérive, un tueur fou qui se prend pour le
Sadique du Yorkshire, un flic perdu dans la ville - et qui n'est le
flic de personne - et une poignée de quidams serrés dans la main de la
peur.
Sa trombine... et sa bio en lien...
Informations au survol de l'image...