Hermines et Idées Noires

les dix premières lignes...

« Le siècle est en train de passer, mon con ! »
J’ai horreur qu’il me parle comme ça. Pourtant, je sais qu’il a raison. Pour le siècle bien sûr. Pas facile d’imaginer qu’il est flic. Avec sa dégaine de rocker, on lui donnerait l’anarchie sans confession.
La veille, j’avais laissé sonner le téléphone comme on laisse le chat pisser sur l’abat-jour. Par dépit. Parce qu’il est trop tard et qu’il va falloir se salir les mains ou faire avec l’odeur. À la treizième sonnerie le calme était revenu. J’avais apprécié l’attention. Détournant mon regard de l’écran du téléviseur, je m’étais dirigé vers la chaîne et y avais enfourné le 666/667 Fan Club de Noir Désir. Pure dérision. Le son n’avait pas réussi à chasser l’image. J’en avais ma claque. J’étais sorti (...)

quatrième de couverture...

“Saint-Just” est journaliste. Il a ses têtes : le fascisme, les sectes, le néolibéralisme… Ses passions aussi : l’alcool et les femmes. S’il s’adonne à la première sans retenue, la seconde lui donne bien du fil à retordre.
Avec Mat, le flic qui couperait son manteau en deux pour les idéaux de 1789, Saint-Just se lance sur la piste de l’opération "Fracture Ethnique". Au sein d’une Europe en proie au déchirements nationalistes, la Bretagne apparaît comme une cible de choix pour les inquiétants Ouvriers de Dieu. Dans une atmosphère fin de siècle propice à toutes les manipulations s’engage alors un jeu de poker menteur à hauts risques d’où les services de contre-espionnage ne sont pas absents.
Où l’on découvre une officine secrète au service de la diplomatie vaticane, des barbouzes équivoques, quelques druides qui s’agitent sur la lande, de puissants réseaux d’influence et une bande de bikers en folie…
Et puis il y a Sando, le tenancier de boîte de nuit bien décidé à ne pas se laisser empailloter ; Laurie, la blonde légère ; Raymond, l’inquiet spirituel ; Syles, l’énigmatique et Tika, la fille aux yeux de feu.

Il n’y a pas de héros dans ce polar réaliste où l’adrénaline l’emporte toujours sur l’ennui, un air de rock’n’roll en prime. Plutôt, on y croise des êtres humains, avec leurs convictions et leurs contradictions, plongés au cœur d’une réalité qui les dépasse. Au risque de s’y noyer…

bio express...

Renaud MarhicEn forme d'autoportrait glané sur le site de l'auteur :
Brest, 1965. Ce sera trop tard pour Woodstock — tant pis pour l’amour dans la boue. Un peu juste pour l’épingle à nourrice dans la joue — pourtant seyant. Vingt ans au cœur des "années frics"… Face au néant, je vis la tête en arrière. De facto, fruit des amours contre nature du flower power et du punk. Un peu décalé, sûrement. La suite à l’avenant. ("Me serais bien vu rock star. Ne sachant pas chanter, suis devenu journaliste". Longtemps, je raconterai ça. La dérision pour toute pudeur.) Je lis Philippe Djian. Éblouissement. Entrée en littérature. La nuit, je rédige mon premier roman, mes premières nouvelles. Jardinage et p’tit secret. Surtout ne pas importuner un éditeur avec ça. Réflexion sur l’écrit. (Elle durera quinze ans.) Le journalisme pour ersatz. Je rame à la radio. Galère en petite presse. Free lance tendance investigation.

1995 : affaire du Temple Solaire. Déjà cinquante-trois morts. Dix-sept adeptes de plus prennent un aller-simple pour Sirius. Je viens de cibler la secte dans un livre-enquête. Soulignant qu’elle n’a pas fini de nuire… Alors la cour des grands. Médias nationaux. Je pige à l’écrit, à l’audiovisuel. Au passage, je signe sept essais. Et me fixe en des publications choisies : Charlie Hebdo, Le Vrai Papier Journal… Fin du premier acte.

Spécialiste des sujets qui fâchent, je me fais tant d’amis… De la nature humaine goûtant plus qu’à mon tour l’intriguant panorama. Il est un éditeur pour s’en apercevoir. Et m’interroger. Aurais-je l’ambition de la fiction ? Cette fois, il n’est plus temps de cultiver son jardin. Ça s’appellera Hermines et Idées Noires (Terre de Brume, 2000). Roman noir politique. Néo-polar. Expérience du journaliste d’investigation alimentant la plume de l’écrivain. Enfin face à moi-même. D’abord, guetter sans trop y croire : la barre symbolique des deux milles exemplaires — franchie —, ces lecteurs qui ont lu — le font savoir —, et puis ces gens que je ne connais pas, qui parlent de moi. (Il y a cette fille — Élodie — de Jeunes à Paris. Ce critique de La Voix du Nord. Nathanaël Tribondeau et sa Mandragore Verte. Merci.) Enfin, réaliser : le deuxième acte a commencé.

"Le monde s’effritait selon des règles depuis longtemps découvertes. Et le journalisme, désormais, m’emmerdait. Alors je menais double vie. Tirant la gueule à l’investigation le jour, bandant à mort pour la littérature la nuit. En tant que gratte-papier, je désirais qu’on me foute la paix. En tant qu’écrivain, je voulais : que Tika soit ma muse — soit ne m’amuse pas, mais qu’elle soit là, près de moi ; que les Mickey 3D me rendent jaloux par la beauté de leurs textes — j’ai toujours envié les musiciens ; que James Ellroy jure — "la vie de ma mère !" — revenir un de ces quatre au style incisif et glacial de White Jazz. Tout ça n’était pas gagné."

Rien n'est perdu.

Je suis écrivain.

édition(s)...

Terre de Brume
Décembre 2000