De Quoi Tenir Dix Jours

Le début...

Les dix premières lignes...

Le téléphone sonne. Dans l'obscurité je distingue à peine les aiguilles fluorescentes du réveil, il est peut-être dix heures dix. Je tends le bras, je décroche.
- Oui...
- C'est moi !
Je baille. C'est lui, encore lui !
- Écoute, je lui fais...
- Je vois, t'es encore de mauvaise humeur !
Je ricane, mais j'imagine que ça ne lui glace pas les sangs.
- C'est peut-être pas de la mauvaise humeur...
-Bien sûr... Mais je pourrais te téléphoner sur le coup des deux ou trois heures du matin, toutes les nuits...
Je raccroche (...).

La fin...

Quatrième de couverture...

Seul. Au bord. Du monde, de soi, des autres. Comme entre deux eaux. Et là, surtout, ne rien faire. Sauf peut-être se laisser aller... à sa colère, ses penchants - ses vices -, parfois même ses désirs. Mais l'air de rien.
En somme une genre de folie. Quelque chose qui dirait la fureur de tous ces instants suspendus, inutiles, trop lourds ou trop vides et qui, bout à bout, font la vie.
Quelque chose comme un guide. Pour tout ceux qui rêvent d'un endroit où oublier sa tête, ses mains, son cul, son sexe, d'un endroit où prendre enfin conscience de l'inanité du reste. Un endroit à l'écart.
Et là, de quoi tenir dix jours...

L'auteur(e)...

Sa trombine... et sa bio en lien...

Edition(s)...

Informations au survol de l'image...