Trois Petites Mortes

un avis personnel...

Publié le 12 novembre 2007

« La pute de l’assassin… on te crèvera ». Le tag peint sur le mur d’une maison de Battroville manque d’envoyer le C25 de Slimane Rahali dans le décor.

En route pour l’ossuaire de Douaumont, Slimane suit les pancartes indiquant les cimetières de la Première Guerre Mondiale, à la recherche de la tombe du grand père Chérif Ben Ahmed, du 3e tirailleurs algériens, mort pour la France, à Verdun, le 15 mai 1916. Il doit prendre une photo de la tombe, c’est ce que Bouba, sa mère, exige.
Et quand Bouba veut quelque chose, Slimane ne peut pas y échapper.

Parce que l’Arabe ne peut s’empêcher de tomber amoureux de toutes les femmes qui croisent sa route, il aime Mara, la veuve du pédophile de Battroville et joue les chevaliers pour faire taire la rumeur qui a grandi à la mort du mari. Qui était-il cet homme qui s’est suicidé ? Prof victime d’une rumeur ? Pédophile et assassin ? Escroc qui abuse des petits vieux ?

Au volant de son camping car, l’Arabe traverse des villages endormis dans le souvenir des massacres de 14-18, Lili Bonniche dans l’autoradio pour pleurer, Bogart-le Chien, oreille compatissante, pour s’épancher, la bouteille de rhum pour faire passer tout ça.
Slimane a du mal à vivre. Il se traîne de parkings en chemins creux, arrête son moteur, regarde des vieux films en VO en vidant sa bouteille et souffle son blues dans son saxo.

Quand le marasme est trop pesant, il embarque Bogart-le Chien dans son sac à dos et parcourt la campagne sur son vélo de course, jusqu’à épuisement.
Ça calme et ça évite de penser à son père, Mouloud, assassiné en 1967 ; à sa carrière de flic, abandonnée après coups et blessures sur un collègue ; à Bouba, mère arabe se plaisant dans la caricature ; à Yasmine, sa trop jolie sœur qui fait naître des pensées inavouables dans son esprit ; à Flo, sa "fiancée", commandant de police à Lyon.

Heureusement qu’il y a le Chien, tellement humain qu’il ne lui manque que la parole. C’est sûr, à force de regarder King Kong en VO, il finira par parler Anglais, le Chien.

L’écriture est simple, sans effet de style, maîtrisée. On suit, la plupart du temps le point de vue de Slimane, emportés au rythme de ses errances et de ses réflexions. Ce n’est pas tant l’intrigue, bien menée, qui nous fait regretter d’arriver à la fin du livre, mais l’humanité du personnage. Jean-Paul Nozière ne se contente pas d’un héros de papier, il lui donne vie par petites touches, en lui attribuant un certain nombre de ses travers.

Slimane aime le vélo. Moi aussi. Le rhum La Mauny. Moi aussi. Le cinéma. Moi aussi. L’Arabe a du mal à ne pas tomber amoureux de toutes les femmes qui l’approchent. Moi aussi. Quand il s’est mis à jouer du saxo, moi qui ne connais pas mes notes, je me suis senti soulagé. Mais, à la fin du roman, j’ai acheté un saxo et pire, j’ai essayé d’en jouer.

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