Le Hotu s'Affranchit

un avis personnel...

Publié le 22 septembre 2008

Gros Pierrot fait dans le bordel, dans la maison close, très honnêtement, avec comme premier objectif la satisfaction du client. Le décor, la table, la cave, les filles, tout est soigné, bichonné, et depuis six mois que la boutique est ouverte, les affaires tournent, sa réputation est faite, et ces messieurs deviennent vite des habitués.
Et puis voilà que le Président calanche dans une de ses chambres, en mauvaise posture. Pas bon ça ! Pierrot fait appel à un de ses clients, un de la maison poulaga — contrôleur de quelque chose — afin que la nouvelle et que le scandale — qui n'en est pas encore un, mais n'est jamais bon pour les affaires — soit étouffé dans l'œuf. Le seul hic, c'est Vivianne, avec qui le Président était en main. Et Vivianne, c'est la girelle de Johnny, « maléficieux générateur d'embrouilles ». Et ça ne va pas être facile de la tenir à l'écart, le Hotu…

Disons le tout net, ça n'est pas l'intrigue policière qui s'y trame qui fait le sel de ce roman d'Albert Simonin ; il arrive même qu'on s'y perde un peu dans cette aventure, mais la galerie de portraits qui la traverse mérite à elle seule qu'on s'y attarde.
On est au détour des années vingt-trente (sans que la période soit clairement déinie) et l'auteur nous donne à lire une chronique de la petite truanderie parisienne ; entre souteneurs, arnaqueurs à la petite semaine, gigolos, femmes de petite vertu, un florilège d'une société parallèle avec ses petites misères et ses grands bonheurs (à moins que ça ne soit l'inverse), un monde où, mine de rien, ce sont les femmes qui mènent la danse quand leurs hommes roulent des mécaniques. Les flics sont en gabardine beige… Une autre époque…

Et puis, pour accompagner cette brochette, il y a la sauce… La langue de Simonin est des plus fleuries, on a affaire là à un artiste de l'argot. Que dis-je un artiste : un orfèvre !
Pas ou très peu de dialogues contrairement à ce qu'on pourrait penser et à ce qui se pratique aujourd'hui en la matière lorsqu'un auteur se décide à employer l'argot et se pousse d'emblée à rapprocher son écriture de l'oralité. Ici on est en littérature, on a l'amour de la belle phrase, de la syntaxe et de la grammaire ; c'est juste que l'origine du vocabulaire n'est pas tout à fait le même qu'à La Pléïade…

Le tapin, c'est un peu comme la carrière des stars : six mois sans être à l'affiche et vous voilà oubliée du public. La petite Nini, il lui a suffi d'une éclipse de quatres marcotins en volière à Nantes, pour que rue Belhomme, les concurrentes lui secouent trois quarts de ses habitués. Arpentant le bitume sous la lumière tremblotante des deux becs de gaz qui marquent l'air de chasse, qu'elle a reconquis grâce à quelques claques dans la gueule à la Carmen qui se croyait déjà la reine du coin, Nini mouronne fort. Deux paumés à quinze balles, ça fait pas une comptée !

Au final, Simonin inscrit tout de même son récit dans son époque (un peu sur le tard) et laisse apercevoir l'arrivée massive de la drogue sur le marché français, balayant sur son passage cette économie de la fesse. Les petits margoulins, les gagneuses, tout le monde en est, pour le bien, pour le mal, sans distinctions. Un monde disparaît pour laisser la place à plus de violence ; c'est du moins ce que préfigure cet "affranchissement"…

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