Corniche Kennedy

Un avis personnel...

Publié le : 10 novembre 2008

La corniche Kennedy, après Malmousque, ça vous dit peut-être quelque chose. L’histoire se passe à Marseille. Pendant l’été, quand la chaleur accable, les jeunes se rassemblent sur ce bout de caillasse, leur territoire, sous la fameuse corniche qui court le long de la côte. Petites bandes venues des quartiers Nord, en bus ou en scooter.

C’est ce lieu que Maylis de Kerangal nous décrit, elle nous y amène par la précision de ses descriptions, restituant cet état de l’adolescence, tel qu’on l’a connu, tel qu’on l’imagine. Les défis, les blessures, l’esbroufe, les corps en mutation, le langage... Les plongeons du haut des rochers, jeu devenu défi à la Police.
La bande est observée. Par une jeune fille de leur âge mais habitant les belles maisons. Suzanne et son envie de vivre, de les rejoindre.
Et puis il y a Sylvestre Opéra, le flic planté avec ses jumelles dans le commissariat qui surplombe la corniche. Le flic chargé par son supérieur le Jockey d’éradiquer les bravades de cette insupportable bande de jeunes. Un flic dont les enquêtes se déroulent en arrière plan, trafic de drogue, prostitution, nourrisson retrouvé dans une poubelle... nous n’en saurons pas beaucoup plus.
Tous sont là, sous le soleil de l’été. Il ne se passe pas grand-chose, il se passe tout, la fin d’une époque, le rêve, l’envol, ces trois paliers d’où sauter pour s’envoler dans le ciel et la mer, les phrases, le rythme de l’auteur. L’enfance que l’on veut abattre se déroule là sous nos yeux.

Ça discute sec, ça rigole, ça s'esclaffe et ça chantonne, ça mange de frites mayonnaise, des beignets, ça boit du Coca, ça commente les magazines, ça se crème le dos, ça se paluche, ça fume, ça prend ses aises, ça se croit chez soi.

Un roman bon à lire quand dans notre société des gamins de seize ans se suicident en prison (il paraît que ça s’appelle un jeu) et on parle de rendre pénalement responsable des enfants de douze ans. Que fait-on à la jeunesse que l’on ne supporte plus et qu’on emmure de toutes parts ?

Cela ne signifie rien, ces sauts, ces gesticulations, cela ne veut rien dire, il n’y a aucun message, aucune revendication là-dedans, c’est totalement gratuit (...) pas de pitié pour les trompe-la-mort, allez ouste, rouvrez les maisons de correction, coupez les allocs.

Même si le roman perd de sa force par instants, lorsqu’on sort de la focale de ces jeunes, il faut absolument le lire, c’est bien plus qu’un grand bol d’air ! À ranger à côté de Book of Love de William Kotzwinkle et de tout autre roman de l’enfance, qui chatouille l’épiderme et pénètre le cerveau.

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

Un autre polar à Marseille, dans un autre genre : La Cité du Fada de Ridha Aati et Nordine Zoghdani chez L’Écailler du Sud.