Les Intrus

Un avis personnel...

Publié le : 28 mars 2008

Prologue : une famille tranquille… Lui, parti jouer au bowling avec des potes ; elle, assise devant une série télévisée ; leur fils, à l'étage, à écouter une musique de sauvage. Et puis on sonne à la porte.
— FBI, je voudrais parler à votre mari…
L'homme entre en forçant le passage ; la femme s'indigne ; l'homme devient violant tout en lui posant des questions auxquelles elle ne peut apporter de réponses ; le fils tente d'intervenir et se prend une balle dans la tête ; quant à la mère, elle sait déjà qu'elle va mourir…

Jack Whalen a quitté la police pour devenir écrivain. Il s'est retiré avec sa femme loin des tumultes urbains et voilà que débarque chez lui Gary Fisher, aujourd'hui avocat, et qu'il a connu quinze ans plus tôt au lycée. Il vient lui demander de l'aide à propos de l'étrange meurtre d'une femme et de son fils…

Michael Marshall nous propose avec Les Intrus un thriller très… mystérieux. La mise en place de l'intrigue fait intervenir de nombreux personnages sans lien entre eux qui tissent, chacun de leur côté, des pans de l'histoire sans relation. Il est question de ce double meurtre, mais aussi d'une petite fille esseulée, d'un journaliste aux prises avec un complot de "grandes oreilles", de la disparition de la femme de ce flic écrivain qu'est Jack Whalen. Tout ça est assez déconcertant.
Il faudra patienter — persévérer — jusqu'aux deux tiers ru roman pour que les différents éléments finissent par s'assembler, et encore, pas tout à fait, puisque le mystère — le brouillard — reste entier, voire s'épaissit. Cette fois, c'est la mort qui est au cœur de l'intrigue, la mort et ceux qui jouent avec, tels de revenants… des intrus.

Sans doute Michael Marshall lorgne-t-il du côté de Stephen King avec ses Intrus et d'ailleurs, il y fait même allusion dans son texte :

(…) j'ajoutai à la caisse un poche de Stephen King. Je l'avais déjà lu, mais la plupart de mes livres étaient restés à L.A., et puis celui-ci me tendait les bras depuis son tourniquet branlant chargé de Dan Brown d'occase et de titres ronflants en lettres d'or.

Mais il faut bien reconnaître qu'à vouloir ressembler au "maître", il s'est pris les pieds dans le tapis et que son roman ne mérite que les quelques belles et grosses lettres — presque dorées — qui ornent sa jaquette. Il ne suffit pas de créer un brouillard artificiel sur trois cents pages pour susciter l'angoisse durant les cents dernières. Ici, à aucun moment on ne croit un mot de cette aventure à dormir debout, ni à ces personnages improbables et bourrés de clichés.
Déjà, avec Les Hommes de Paille, j'avais trouvé qu'après un bon début ça partait complètement en "sucette". Avec Les Intrus, c'est pareil pour la fin, mais il manque le début…

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Les romans de Stephen King, je pense…