Meurtres à la cité Radieuse

Un avis personnel...

Publié le : 06 mai 2007

Ah, je n'ai pas pu m'en empêcher... Dès que j'ai lu la première ligne de ce roman — "Mardi 4 septembre 2001" — je me suis dit : ça va se terminer en Twin Towers cette histoire... J'ai survolé les têtes de chapitres, vers la fin, et ça avait l'air de correspondre. Enfin bon, je ne suis pas rentré dans le détail non plus, faut pas exagérer. Affaire à suivre, on verrait bien... Et puis je n'allais quand même pas lire la quatrième de couverture ; je ne lis jamais les quatrièmes de couverture, ou seulement après, quand j'en ai moi-même terminé. Pour comparer...

Un cadavre tout frais à la cité Radieuse, celle construite par Le Corbusier à Marseille et réinvestie par les bobos et autres artistes du coin. Sous les ordres du frais émoulu commissaire Schmidt, un bon alsacien, c'est Oliveri qui est mis sur l'enquête. Il connaît les lieux pour y avoir un temps habité, et il connaît la victime : un certain Eric Dupont, comptable (ou quelque chose d'approchant) dans une bibliothèque (?) de la Silicon Valley marseillaise. L'homme, artiste à ses heures et gros consommateur de femmes, a été bien arrangé : tué par balle, il gît sur le sol de son appartement le pied d'un chevalet planté dans l'estomac...

Oliveri est un drôle de type. Un drôle de flic. Solitaire, divorcé même, il se bourre la gueule tout seul au Johnnie Walker tout en dégustant des gousses d'ail bien fraîches dans son HLM pourri des quartiers nord. Désabusé, voire aigri, il fait preuve d'une certaine forme de cynisme. En fait, il a toutes les caractéristiques d'un détective privé tout droit sorti d'un roman hard-boiled, mais il est flic.
Et puis quand débarque dans les parages une certaine Laura (comme celle d'Otto Preminger), véritable femme fatale grand cru, fille d'ambassadeur, presque énarque, il craque. D'ailleurs, ça n'est pas la première fois avec la demoiselle.
Remarque, si la première victime fait figure de tombeur invétéré, Oliveri n'est pas en reste pour ce qui le concerne ; le roman tout entier regorge de testostérone :

Comme de juste, il y avait des tas de gens jeunes ou moins jeunes qui déambulait un peu partout. C'est un lieu idéal pour un tireur de fille. À condition d'aimer l'intellectuelle qui porte sa fouf en bandoulière. Faut aimer.

On suivra donc l'inspecteur Oliveri dans son enquête. Flic bossant en solo avec des méthodes peu orthodoxes (comme utiliser comme "adjoint" un clandestin sans-papiers), il se fait néanmoins balader dans une intrigue touffue dont il peine lui-même à saisir la cohérence. S'agit-il d'un simple crime passionnel ? D'un règlement de compte mafieux ? Ou de quelque chose de beaucoup plus important ? D'une histoire de barbouzes et de trafic d'armes ?

Alain Pucciarelli nous balade tout autant que son héros dans une aventure dense qui sent bon l'irrévérence, l'impertinence, l'intelligence et le politiquement incorrect. Avec une verve et une langue qui n'ont rien à envier aux maîtres du genre, il nous pond là un premier roman très hard boiled qui est aussi, à sa manière, une leçon de géopolitique.
Assez "trash" et provocateur dans la forme, il est aussi plein de finesse.

Et le onze septembre alors ?
Quoi le onze septembre ?
Vous ne voudriez pas non plus que je vous raconte la fin...
Ça va pas la tête !..

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

Désolé. Pas d'idée.