Andrea H. Japp

Un avis personnel...

Publié le : 13 janvier 2005

Vous aimez les textes courts, incisifs, autrement dit les nouvelles. Vous aimez le noir, celles-là en ont la couleur. Un recueil de six nouvelles où se pose de diverses façons la question : jusqu'où peut-on aller par amour ? Andrea H. Japp observe le monde qui l'entoure et nous le renvoie remanié par son verbe et son oeil inquisiteur. Des textes qui auraient peut-être mérité un traitement plus conséquent. D'ailleurs, une des nouvelle de ce recueil (Et le Désert) sera développée par l'auteur et publiée sous forme de roman en octobre 2000. Pour les amateurs...

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

Deux autres recueils de nouvelles d'Andrea H. Japp : Petits Meutres Entre Femmes ou encore La Dormeuse en Rouge.

Le début...

Les dix premières lignes...

Le bruit des cloches, familier et assourdi par la neige, tira Jeanne d'un sommeil en pointillé à six heures du matin.
C'était la veille de Noël. Au demeurant, cela ne voulait plus dire grand-chose pour elle, si ce n'était la veille de la naissance d'un enfant qui, peut-être, avait changé le monde. Le souvenir attendri des grandes fêtes de famille passées la fit sourire. Mais son mari était mort, il y avait déjà si longtemps qu'elle s'en souvenait à peine. Quant à son unique fils, il vivait en Nouvelle Calédonie et se fendrait sans doute d'un coup de téléphone ce soir (...).

La fin...

Quatrième de couverture...

D'amour à déraison, il n'y a souvent qu'un pas, qui prend parfois des allures d'immensité. Martha a profondément aimé, mais n'a jamais vraiment soupçonné - l'aurait-elle accepté, du reste ? - à quel point Claire tenait à elle.
Que serait donc devenu le petit Maxime, si fragile, sans l'affection débordante de sa mère et de sa nourrice ?
Que reste-t-il du monde à l'amant passionné lorsque l'être aimé s'en est allé ? Un vide insondable, creusé encore par les inavouables secrets qui ne manquent jamais de resurgir dans le silence...
Il est des histoires qui s'achèvent, d'autres qui ne s'écrivent pas, d'autres encore sur le point d'éclore. Telle est l'énigme du désert : tout peut surgir de cette immense vacuité, à moins qu'elle ne vous dévore de l'intérieur.