Les Portes Étroites

Un avis personnel...

Publié le : 21 décembre 2025

Au Maroc, Nassim est un flic ripou qui avec son complice surnommé le Travelo a organisé un système de chantage dans les hôtels de luxe de la région à grands coups de caméras dissimulées. Une bonne affaire, mais qui n’a pas plu à tout le monde et qui a très mal fini.

À Paris, Didier, ancien musicien qui se fait appeler Gibson, est ventouseur pour le cinéma, autrement dit, il garde les places de stationnement pour les équipes de tournage. Un métier « passionnant », qu’il pratique depuis vingt ans. La musique, c’était sa vie, au point d’en oublier sa famille, son fils. Mais peu sont ceux qui s’en sortent dans cette branche. En attendant, Patrick, le minot, a disparu au Brésil et Didier n’a rien vu venir. Depuis, il cherche.
Sur le plateau du tournage auquel il participe actuellement, un acteur est mort défenestré et un jeune ventouseur a été embarqué par les flics.

Toujours à Paris, Inès est journaliste d’investigation et s’apprête à rejoindre un nouveau poste. Elle vient de recevoir une alerte concernant un laboratoire bien connu, qui l’accuse d’être impliqué dans la mort d’un acteur célèbre.

Le lien entre ces trois réalités se fait rapidement, même s’il apparaît un peu capillotracté. La compagne de Didier a suivi un traitement aux effets secondaires néfastes, produit par le fameux labo ; la mort de l’acteur est survenue sur un de ses tournages ; la journaliste apprend par une source anonyme que le même acteur aurait participé à des parties fines organisées par le même labo au Maroc et que l’une d’elles aurait mal tourné.

Beaucoup de clichés, de raccourcis et de maladresses, comme ce ton argotique associé au personnage central, Didier, toujours un peu trop appuyé, mal maîtrisé. Les Portes Étroites a tous les défauts de certains premiers romans qui courent trop de lièvres à la fois. L’auteur veut tellement bien faire qu’il en fait trop et exagère son talent.

Le blues, c’est la poisse en gammes pentatoniques. Pas de chichis, on fait simple, et c’est bien le plus dur. Faire simple, c’est le travail d’une vie. J’en ai vu un paquet se fourvoyer, fourrer des notes partout pour épater la galerie, et ça sonne comme un mauvais film, ça dissone, ça dit sonne un peu fiston parce que là tu ne fais qu’effrayer les oiseaux. Le blues est ailleurs, planqué dans les silences. C’est eux qui font chialer l’âme, causer les morts.
Surtout ne pas jouer, encadrer le silence, le mettre en valeur.
« Le plus important, c’est pas la merde que tu joues, mais celle que tu joues pas », je crois que c’est Miles qui a dit ça.

On est pas loin de la lucidité, voire de la pleine conscience…

La construction se veut sophistiquée, en strates qui se coupent et se superposent sans réel besoin sinon celui de compliquer l’affaire. Peut-être que ce qui fonctionne à l’image (Simon François est aussi scénariste) n’est-il pas à reproduire à l’identique à l’écrit.

Vous avez aimé...

Quelques pistes à explorer, ou pas...

On a les défauts de ses qualités. Cette maxime prend tout son sens avec Simon François tant il a su, avec son second roman, corriger les approximations de sa construction sans dénaturer son propos. On le retrouvera donc avec bonheur dans La Proie et la Meute, beaucoup plus abouti que le présent opus.