C'est Arrivé à Boston ?

Le début...

Les dix premières lignes...

Depuis quelque temps, j'ai l'impression que les pigeons m'espionnent. Je ne vois pas d'autre explication.
Le jardin public en face de chez moi les attire : il y a des arbres, de l'herbe, l'eau du petit lac et les inévitables idiots qui s'obstinent à leur lancer des graines. Jusque-là, rien que de très naturel. Ce qui l'est déjà moins, c'est de les voir, tous les matins, s'agglutiner en troupeau sur le rebord de ma fenêtre, et y rester toute la journée. Et ce qui ne l'est certainement plus du tout, c'est qu'ils regardent dans ma chambre, épluchent mes livres et mes coupures de journaux, épient mon intimité (...).

La fin...

Quatrième de couverture...

Il n'est pas donné à tout le monde de pouvoir commencer une histoire avec d'emblée, des fantômes errant sur des créneaux, des marins naufragés dans le Pacifique, ou des voix effrayantes gémissant sur la lande... Peut-être m'y suis-je mal pris ! Quel récit peut-on construire à partir d'un tel galimatias ? Un rêveur sur un banc de jardin public, une amie des oiseaux faible d'esprit, un chat crevé, un gamin de huit ans, un marchand de tableaux, une poignée de pigeons et un agent d'assurances... Je suis bien d'accord, nous sommes loin de la distribution de Guerre et Paix. Ça ne fait rien, je vais continuer... Je vais faire entrer sur mon humble scène un personnage de telle envergure, qu'à côté le Tsar Alexandre et Napoléon feront figure de polichinelles de foire...
Et ce personnage, je vais lui faire la peau...

L'auteur(e)...

Sa trombine... et sa bio en lien...

Edition(s)...

Informations au survol de l'image...