MicMac de BigMac

un avis personnel...

Publié le 31 mars 2006

Steve Baxter, détective privé à Orangetown, attend une mystérieuse cliente qui lui a donné rendez-vous pour affaire au Al's Diner. Il patiente en devisant avec le barman lorsqu'une femme, superbe, fait son entrée et s'installe seule à une table. Cliente ?.. Pas cliente ?.. Peu importe, Steve tente sa chance :

Si elle viennent s'attabler, seules, dans un café, c'est quelle ont besoin de compagnie. Leur froideur n'est qu'un paravent derrière lequel elles vous attendent pour se réchauffer."

Mais à peine a-t-il eu le temps de faire connaissance qu'un homme armé pénètre dans le bar désert en visant la femme. Seuls les réflexes de Baxter et un cendrier bien ajusté permettent de maîtriser l'homme de main qui, malgré tout, parvient à s'enfuir avant de se faire abattre à peine franchie la sortie du bar...
Dans quel mic mac Steve Baxter se trouve-t-il fourré ?.. D'autant que la belle est aussi la fille de Raymond McKenzie, surnommé Big Mac, figure locale et accessoirement propriétaire d'un club cherchant à "distraire" la bonne bourgeoisie newyorkaise toute proche.

Ambiance hard boiled garantie. Bernard Lancourt sonne à la rescousse tous les clichés du genre, au premier rang desquels se dresse Steve Baxter, le détective privé au cœur pur, ancien flic démis de ses fonctions pour avoir refroidi un truand. L'atmosphère est aux années cinquante, Sinatra dans le poste et feutre mou sur le crane, Cadillac et Chevrolet se croisant sur le bitume, quelques blondes fatales, quelques whiskies, trop de Camel... On se croirait presque dans un film américain en noir et blanc, avec un narrateur en voix-off qui, de sa voix de basse, grasse et lente, abimée par l'abus d'alcool et de tabac, nous raconte son affaire. Il y a comme une caricature de Bogart dans ce Baxter là...
Bernard Lancourt plonge son héros dans une espèce de guerres des gangs aux relents familiaux et le laisse se dépatouiller pour découvrir ce qui se trame derrière les faux semblants. Une fois l'ambiance posée, l'auteur se laisse aller à jouer avec les mots, dotant son détective d'une misogynie parfois déplacée et d'un humour pince sans rire. L'écriture est plaisante, la lecture facile, avec même quelques formules bien trouvées :

Elle avait appris l'amour comme les enfants apprennent une récitation, sans comprendre.
Rêver, c'est le privilège des gens du bas de la société, ils peuvent ainsi regarder plus haut que les autres."

Mais l'intrigue, quelque peu tarabiscotée, n'avance pas, on tourne en rond, on s'enlise... Autrement dit : il y a quelques longueurs...

On reste avec l'impression d'une sorte d'exercice de style, de quelqu'un qui aurait voulu se frotter au hard boiled, tout en offrant à son récit un final digne des romans à énigme d'Agatha Christie : la grande explication de texte.
L'exercice est brillant, certes, mais sans doute eut-il fallu y mettre un peu plus d'âme pour qu'il ne soit pas qu'un simple exercice.

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